Hacia 2016

Cada año es como una aventura, con sus subidas al Sinaí y sus viajes a Africa. Deseemos, pues, que las heridas de este nuevo año nos enseñen, y que sus placeres sean intensos y nos dejen marcas. Y que sigamos nuestro viaje por el mar interior de Julio Verne, hasta alcanzar la Itaca de nuestro corazón.

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"¡Lindos pegasos, caballitos de madera!" (A. Machado). Así fue todo, un gran giro para acabar de nuevo en la taquilla de los billetes.

Pasan los años, y los caballitos de madera, repintados, casi nuevos, vuelven a acoger a sus nuevos jinetes, mientras el frío y las luces de la noche, brillantes e iluminando los recuerdos, nos cuentan de sus vueltas iguales e infinitas.

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La realidad es un mercurio que es a la vez espejo y terreno oscuro de sueños y piel.

Ni aire que nos empuje a volar, ni agua que nos permita nadar. La realidad, a veces, es un limo  que se pega a nuestra piel y que tapona nuestros ojos y oídos. Donde hundirse lentamente, dejando sólo burbujas en la superficie, Pero, atención, también es rayo que abre la noche y nos muestra el origen de las estrellas, mientras escuchamos los gritos nocturnos de los animales del zoo, o vemos las huellas de las playas en invierno. Y el bosque, entonces, tendrá una mineral cuna de Judas para el deseo final.

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"En el amor nunca puede haber calma", dirá Proust ante el mar color de vino de Homero.

Y sin embargo esa detención del tiempo que sienten los amantes, esa esfera de cristal del cuadro de El Bosco donde permanecen, produce una sensación única, la de la inmortalidad, que al fin, como sabían los dioses griegos, no consiste más que en el poder de detener el tiempo ese segundo que simboliza la eternidad.

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"Habrá tiempo, habrá tiempo/ tiempo para ti y tiempo para mí". Eliot

En la playa, ante nuestros ojos, las dos valvas todavía siguen sujetas, como si los pequeños milagros pudieran existir, allí, en la arena, para nosotros. La vieja pluma abre su interior y llegamos a pensar que nuestra vida no se describe con tinta, sino que se escribe con la sangre de nuestros deseos más secretos". 

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"Es el fuego que vuelve a alzarse con su condenado". Rimbaud

Abro la Obra completa de Rimbaud, y elijo la primera línea que veo. Así como los antiguos ejecutores escogían la frase que definía la condena del procesado. Pertenece a "Una temporada en el Infierno". ("C´est le feu qui se relève avec son dammé").

Hay días que son como sombras que iluminan sombras, asi bajo la luz del corazón.

 (Nunca elegimos a nuestro amor. A. Machado)

 

Los dedos imitan una figura que camina sobre la arena

y deja pequeñas huellas como un ejército en su huída.

Pero no es el desierto lo que busca la mano,

y así indagará en el agua y en la compacta tierra,

pero de nada le servirán los consejos del estratega chino.

Arena, agua y tierra serán finalmente formas de su sueño,

del que despierta cada mañana sin más memoria que

la de un dolor que crece como un rosal de días locos.

Y yo ahora te pregunto sobre las palabras del poeta:

¿Cuál es el sentido de la elección?

¿Quién entierra nuestro deseo?

¿Para qué ahogamos la sombra de nuestro cuerpo?

¿Nos cubrirán las dunas en un oasis de palmeras acorazonadas?

Dime alguna vez la palabra salvadora,

aunque tal vez tú no existes, y como la tierra, la arena o el agua

eres sólo aquello que mi mano

imaginó acariciar en un tiempo siempre

viajero hacia un hotel de Ginebra,

allí donde el fervor de las Alicias

canta canciones vulgares

en los días ya olvidados de mi corazón.

 

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Al final del Imperio, las princesas del exilio transforman nuestra vida en las Mil y una Noches.

Buscamos en la piel el mapa de la Isla del Tesoro. Pero el cuerpo puede ser la muralla china de K., que necesita pájaros y palabras que vuelen sobre ella, para comunicar a constructores e invasores. Y así. la Alicia Messalina construye día a día alas y puentes de palabras y sensaciones, que atraviesan el océano de los deseos y del futuro.

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"Esa mujer que pasa...fragmentaria y fugitiva" (Proust). Y así, el sonido de las cadenas en mi pasillo, y el pie que se dobla siguiendo una orden.

Buscaremos el tiempo perdido hasta hacerlo recobrado, indagaremos en el jardín de Alicia hasta que la partida de ajedrez resulte finalmente ganadora, encontraremos la salida del laberinto allí donde el Minotauro se disuelva con la luz.

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La mano en la pared y el peluche que retorna a mostrar el camino del deseo.

La piel caliente toma color, arde, y el añil de los días nos hace, como caballos salvajes, adelantar la gloria del imperio, donde ella queda agotada tras los ritos. Y así, casi inmóvil, me muestra en sus gemidos la proximidad del orgasmos ordenado y salvador.

Así, la esclava se ofrece al deseo de Gor, como quien se entrega al sueño de la piel y la carne.

La mano es "como el solitario pájaro marino que despliega las alas posado sobre la estaca" (V. Woolf), y así en las mañanas del deseo, ella se entrega al vuelo en el bosque de dolor y placer que yo dibujo a su alrededor, más allá de las Montañas de la Luna.  

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Habíamos buscado una puerta para entrar, pero nos enseñaron la salida. Ahora, paseamos por las afueras de la puerta.

Quizá es el momento, aquel momento como decía Kafka, cuando el hombre que ha derrumbado su casa y cree que puede construir otra nueva con sus restos, se da cuenta de la verdad, la acepta, y empieza a bailar sobre las ruinas. Bailemos, al fin!!     C2

Un año después: "Y así, obedientes al viento común, demasiado extraños el uno al otro para dejar de entendernos". Eliot

El hueco que queda deja de ser hueco cuando la presencia ausente ya no está. Porque la ausencia es presencia cuando así lo deseamos en el corazón, y en el momento en que memoria y deseo se unen en las raíces vivas y oscuras que alimentan la tierra imaginada.

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Nada está en su lugar, pero quizá es así como queríamos las cosas desde un principio.

Hay días felices, pero no porque en ellos se realicen nuestros sueños o ilusiones, no, no precisamente por eso, sino porque una luz de piedad por nosotros mismos ilumina nuestro paisaje, y nos hace comprender que estamos en el camino que nosotros mismos hemos elegido. Así.

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Más allá de las Alicias de las ciudades de Wenders, he conocido ángeles de alas oscuras que me dieron el cristal de su alma y el azogue de sus espejos en la piel.

Hace muchos, muchos años, publiqué un libro de relatos con una dedicatoria: "A las Princesas y al Olvido". Lo primero lo tuve; lo segundo, jamás. En mi puerto ellas cambiaron las velas, y en los brazos de otros ganaron la corona de Reinas. Pero así, de este modo, el destino  me otorgó el reino de la Libertad en la Mar Océana, no sin crueldad. 

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Un lirio, casi enterrado por la maleza, nos habla una tarde del invencible poder del destino.

Un año más tarde creemos encontrar la respuesta. En realidad era fácil, pero era la respuesta para otra persona, no para mí. La que precisamente no era la respuesta, esa es la que elegí. Pero es que esa respuesta, la que no era, era precisamente la mía. Y ahora, por un instante, sonrío pensando en aquel hombre del que hablaba Kafka bailando sobre las ruinas.  C2

¿Donde está la escalera y la puerta donde ella espera las tardes de luz y las noches de sombra y piel?

Casas donde hemos sujetado a los cuerpos como a navíos a punto de hundirse. Escaleras en las que hemos visto siluetas de cuerpos abandonarse a la nada. Habitaciones que hemos compartido con el palpitar de la sangre y esas miradas que justifican el vacío eterno de la vida.

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Se van los febreros trayendo pieles, llamadas y los días nuevos que anuncian el nuevo año.

Doblamos el pie e imaginamos que el río fluye hacia nosotros en esa forma doblegada, trayendo las crecidas de todos los Nilos de nuestro cuerpo. Y así, en este gesto, reconocemos la amplia sonrisa del destino.  C2

Permanecen así, casi juntos, en el Lago de los paseos y los encuentros, y los recuerdos de las princesas huidas.

Sería seguramente fácil que estos lanchones se aproximaran más, casi encajar uno en otro. Pero resulta que no es posible, y entonces permanecen así, tocándose, próximos, mientras las hojas caídas los van uniendo con un puente fugaz y a la vez eterno.


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Quizá unas palabras de Baudelaire sobre ella, mientras mis dedos se hunden en su cuerpo.

Charles escribe "La Beatrice", y finaliza el poema con el verso "et leur versait parfois quelque sale caresse". Porque así así es la realidad, donde las princesas de Bizancio descienden por la noche los escalones estrechos de las flores del mal, lentamente, abriendo los brazos para esconder el corazón.

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¿Lograremos por fin sepultar este resplandor/ en medio de la luna y de los animales/ que nunca se impacientan? (André Frénaud)

De repente, aquí nos encontramos, solos, bajo las sombras de los árboles de este invierno de 2015, y  así, sin nada que ganar o que perder, sin meditar ningún movimiento, ninguna culpa o acierto, respiramos el aire que se aproxima al mediodía, y libres, al fin, saludamos a la ciudad que así ganamos.

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