martes, 31 de diciembre de 2013

2013-2014. Imágenes de un álbum.





El tiempo presente y el tiempo pasado/ están tal vez ambos presentes en el tiempo futuro,/  y el tiempo futuro contenido en el tiempo pasado./…(..)…Resuenan pisadas en la memoria/ por el sendero que no recorrimos/ hacia la puerta que no abrimos nunca/  en el jardín de rosas”.  T.S.Eliot

Fue un año de incendios, pérdidas, encuentros. Nada digamos. Nada puede ser dicho. Toda palabra es jardín de finzi-contini. Asistimos a la destrucción, a la creación, al dolor y al placer. Y el álbum de imágenes gira como los caballitos de feria. Cuántas veces nos será dado permanecer así, entre las rosas, dijo un poeta chino. Saludemos, así, a la ciudad y al tiempo, que cruzan el espejo.

 

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lunes, 30 de diciembre de 2013

"La casa del corazón dejé en ruinas con mis manos/ y supe que en las ruinas el tesoro está" (Rumi)

Quizá a nuestra mirada se oculte el mihrab, o quizá alguien lo prohibió, o permanezca bajo el silencio hecho de ruido y de furia de nuestra habitación acolchada. Pero prevalecerá el valor y la voluntad en Balaclava, porque sólo la fe y la audacia atraviesan las alambradas del mundo. Y allí, la habitación del tesoro de tu piel bajo las velas y su luz.

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viernes, 27 de diciembre de 2013

Sentimos la vida en el viaje, y entonces "es la muerte contra la que cabalgamos, lanza en ristre y la melena al viento" (V. Woolf).

En realidad, si hiciera un álbum de encrucijadas de mi vida tendría que hablar de viajes acompañado de personas a las que amé, quizá porque el amor tiene mucho del camino de Orfeo y Eurídice, de Perséfone y las semillas de granada, o del eterno viaje de Ulises. Viajes en un laberinto hasta alcanzar algún día el reino subterráneo de Alice y nuestra Isla del Tesoro.

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jueves, 12 de diciembre de 2013

Una mano que se extiende y que une dos puntos en aquel mapa de piedra del Parque del Oeste

Así la distancia es un rito de iniciación, que crea sus claves y sus lenguajes, y que cifra las palabras para que éstas puedan volar en manos de los mensajeros, sin que sean bebidas por los fantasmas que acechan los bosques y las praderas por donde cabalgan, audaces y ciegos, los enviados de los zares.


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sábado, 30 de noviembre de 2013

La mirada elige lo reflejado, porque no hay palacio más hermoso que el que vemos en el interior del río ni sirena mejor que la del fondo del mar.

Así, asomados en días de tormenta sobre la ribera del falso río, caudaloso entre presa y presa, contemplamos el reflejo de los puentes de los años 50, donde alguien intentó reconstruir un pasado arquitectónico que ahora sólo nos habla de imperios perdidos para siempre.

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domingo, 24 de noviembre de 2013

"El tiempo presente y el tiempo pasado/ están tal vez presentes en el tiempo futuro" (Eliot).

Nuestras habitaciones hacen también nuestro camino, y así a veces son azules como bajo el mar de los recuerdos o rojas como el incendio que devora los bosques desde dentro, sólo visible en el color de las hojas del otoño. Pero hoy --atención-- el amontillado del inglés arde en nuestros labios últimos.

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sábado, 2 de noviembre de 2013

No hay más caminos que los que dejamos atrás, no hay más vida que la que ya no está.


Primero, el pasillo. Luego, la habitación de espejos.

Y ahí la permanente duda sobre lo reflejado.

Algo se quiebra cuando entra la luz y la realidad.

Pero, dime. Si eres de los seres del espejo,

contesta, escribe tus señales con la tiza de la culpa.

 

¿Llegará la redención? ¿Los días de la recogida de las rosas?

Quizá la belleza es sólo repetición de nuestro temor

a la terrible verdad de la nada, la ceniza y el olvido.

Pero ahora levantamos nuestra bandera

y avanzamos contra ti, muerte. Oh, sí, beau geste.
 
 
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miércoles, 30 de octubre de 2013

La moneda en la boca o el camino de la memoria cuando atravesamos un espejo en el poema de Valéry

Quizá una grieta que nos conduzca al puerto templario, o el recuerdo de la Peña del Cuco, donde  para siempre permanecen los imágenes de las higueras salvajes y el pozo y el péndulo del origen de mi mundo. Y donde todos los sitios y los seres queridos que ya se fueron tienen nuestra misma cara y nuestro mismo destino. Sólo un momento de espera, y preparo ya la moneda de Avalon que está en tus manos, blancas.

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lunes, 28 de octubre de 2013

El gato de Cheshire también vive en los árboles, porque así dos naturalezas diferentes anidan en una misma y aparente realidad que negaría Berkeley

Así, vemos en una calle cercana cómo las acacias nos enseñan, en el centro de la ciudad, que los enigmas del bosque profundo no están tan lejos de nosotros, y que la mirada acaso pueda ver la magia de lo inesperado siempre que dejemos abrir nuestro corazón a la obsidiana azteca de las emociones.

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miércoles, 9 de octubre de 2013

¿Hablamos de la montaña del roc en las Mil y Una Noches o de las alturas de aquella colina fenicia que excavamos?

La cremallera vence la gravedad; la historia avanza el tiempo; el símbolo delata al destino, y así el diminuto tren ascendía hacia el reino de las ideas, donde los barrancos son trampolines para el corazón, y el museo de los milagros trabaja la piedra imposible.

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miércoles, 11 de septiembre de 2013

"Caerá otra vez la lluvia/ sobre tus baldosas dulces" (Pavese), y así cruzamos los días de septiembre, húmedos.

Lluvia sobre los restos de la muralla árabe de Madrid, y el espectador cruza los túneles del tiempo, y así el patio de los espejos quizá vuelva a tener piscinas de mercurio, o tal vez los barcos de Conrad  sean un espejismo en su viaje a la Isla del Tesoro.

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miércoles, 4 de septiembre de 2013

Más allá de los pequeños laberintos vemos asomar aquellos edificios que alguna vez pensamos templos, y así la belleza de lo imaginado persevera en el presente de los últimos años.

Encontrar la paz, dejar que las aristas que hacen sangre de los recuerdos sean perdonadas, comprender que la luz fugaz se debe de apagar con una mirada de comprensión y aceptación en nuestros ojos. Y así es el mensaje de los jardines, donde los caminos de Borges y Proust se encuentran.

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jueves, 29 de agosto de 2013

Hubo un tiempo en que tuve un jardín de rosas; ahora, una pequeña manzana de Tántalo (dixit Góngora) me enseña la fugacidad de los años, pero también la permanencia de la voluntad en la búsqueda de la belleza y el tiempo recobrado.

Hace una década dediqué bastante tiempo a entender, saber y sentir de las rosas. Desde aquellas romanas que cambiaban de color con el agua caliente a las peticiones de Josefina para que los científicos, que acompañaban a Napoleón en su expedición a Egipto, le trajeran nuevas especies de rosas. La rosa medieval, la rosa azul de la mística sufí, la rosa iniciática, la rosa cruel de Rilke o la rosa de Paracelso en el relato de Borges. Tuve rosas hermosas y me levantaba temprano para olerlas con el rocío del amanecer. O paseaba por la noche en mi jardín para descubrir sus olores tardíos. Las planté, sentí sus espinas, pero también su piel, tierna. Ahora, ella me enseña la eternidad de la rosa.

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El misterio del balcón, “Hallelujah” de Cohen, y la sombra de los reinos en los espejos de la noche.


La cera roja, la piel imposible, los labios en las sombras en ese video de Hallelujah con Jodi, Alana&Morgan. Y el gran rey, constructor de templos, pero que observa los fantasmas de cabezas cuadradas en las almenas lejanas, y así sentimos que todos los jardines y todos los deseos son el Aleluya de quien comprende al fin la última belleza.


 

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miércoles, 21 de agosto de 2013

El templo permanece abierto para que el destino observe los ritos de los sacerdotes y les envíe diarios sueños sobre las sombras de los días

Y hay una cita que mantengo en la memoria. Se refiere a unos versos de la Eneida, de Virgilio, (VI, 893-896. Oxford University. 1969) donde el romano habla de que el Sueño tiene dos puertas: una es de cuerno, y por ella se ofrece fácil salida a las sombras reales; y la otra, brillante, de blanco marfil, pero por ésta los Dioses envían al mundo apariciones ilusorias". ¿Dónde colocaremos la cinta roja que separará los avisos del inconsciente de los fantasmas de la imaginación? ¿O acaso vivimos sólo entre sombras e ilusiones?

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martes, 30 de julio de 2013

Soñamos con edificios del pasado, pero donde lo que cambiamos somos nosotros.

Es la misma entrada, pero en el sueño llegan coches antiguos y jinetes a caballo. mientras un campamento de luces y montones de tierra nos hace creer que las cosas siguen igual, pero con otras reglas de la lógica. Y así todos los días nos empeñamos en que todo sea verosímil y controlado, pero llega la noche y nos disolvemos en el aviso de la locura y el desorden eternos.

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viernes, 26 de julio de 2013

Entre el Cielo y el Infierno las legiones avanzan hacia su destino. En Brueghel, el camino de los reyes es un trazo de carmín en los mapas.

Los espejos se tiñen de rojo cuando emergen los recuerdos de las batallas, de los momentos en que él pone el corazón en el lugar del escudo, como dijo el rey sevillano. Y así, como en el ejército que alguna vez nos invadirá desde los espejos, tú eres la bandera.

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jueves, 18 de julio de 2013

"Tenemos la ilusión de que somos dueños de las avenidas, de los parques..." (Baroja, en "Desde la última vuelta del camino")

Así son los caminos que están cerca de nuestra casa, con una línea de maleza en el medio. Así los recordamos: esos senderos que  teníamos ante nosotros y por donde avanzábamos hacia el bosque y luego volvíamos a casa. Así lo creíamos siempre, antes de que desaparecieran la casa y el camino.

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jueves, 4 de julio de 2013

Este relato fue mi regalo de cumpleaños. Con el título de "Protervo" me lo envió una íntima amiga. Las palabras quedan en el tiempo.


Mira las fichas que le han tocado en suerte a la vez que el tablero que está delante de él. ¿Qué palabra puede conseguir? Sigue mirando alternativamente ambas cosas mientras su mente no deja de pensar diferentes opciones. Al fin la sabe, “protervo”, sí, esa es la palabra. La puede colocar a la derecha del tablero de scrabble, aprovechando la “V” que está allí situada y la “T” tres casillas más arriba. “Protervo”, “protervo”, repite varías veces paladeándola. Mmm… le gusta esa palabra. No es muy usada, por no decir casi desconocida en estos días, pero a él le hace recordar otros tiempos, otros momentos.

 

Pensando en eso no puede evitar desviar su atención del tablero y fijarla en la bola de cristal que está suspendida en el centro de la habitación. Su mejor juego, su gran creación, aunque en ocasiones desatendido. Se levanta y se acerca. A través de su superficie cristalina puede ver todo lo que ocurre dentro. Millones de pequeños personajes que se afanan en sus papeles. Unos, hacinados en grandes ciudades, otros, casi solitarios en desiertos infinitos, pero todos buscando algo más allá de ellos mismos: fe, sabiduría, comprensión, paciencia y quién sabe qué. Era divertido verlo, que graciosos se veían allí dentro, pensando tan solo en sus pequeñas vidas que creían trascendentes. Aún era más divertido cuando, aposta en ocasiones o por descuido en otras, un pequeño golpe provocaba lo que aquellas pequeñas criaturas llamaban terremotos, tsunamis, erupciones de volcanes, tormentas y demás, catástrofes en suma. Y buscaban explicaciones de todo tipo mientras que él no podía evitar echarse a reír a carcajadas provocando nuevos desastres.

 

“Protervo”, la palabra sigue resonando en su cabeza. Decide ampliar el juego de letras: cada palabra que consiga en el tablero pasará a pertenecer a alguno de los personajes de su bola de cristal. Cierra los ojos y mueve el dedo intentando dirigirlo a alguna parte de la esfera. Los abre al notar el tacto del cristal y mira donde ha tocado. Hay un pequeño árbol en el balcón y cintas de video colgando de sus ramas.  “Protervo”.

domingo, 23 de junio de 2013

Noche de San Juan, tiempo perdido, tiempo recobrado, ritos nocturnos, recuerdos, y así avanzamos: sobre los dibujos de la arena que se borran cada mañana.

Objetos que el tiempo deposita en la playa de la memoria, como señales a la entrada del Laberinto, allí donde nos espera el Minotauro de nuestra muerte, de las alas de cera de nuestro olvido. Pero incluso así, orgullosos y con honor, defendemos a nuestros dioses pequeños. Banderas son, para siempre.

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miércoles, 19 de junio de 2013

Al otro lado de Guermantes, tras cuarenta años. "Desde la última vuelta del camino", decía Baroja.

¿Los muebles que regalaría Proust? ¿Aquellos encuentros de verano con velas y cera en el suelo? Enseres que han recorrido ciudades, que han conocido cuerpos y palabras, y que ahora, como en aquel poema de Kavafis sobre el recibidor del dentista, esperan ya, tranquilos, ajados, sin barniz, el último empujón del tiempo. Pacientes, como los romanos ante los bárbaros, han tenido el tiempo de las ilusiones, y ahora sin quejas ni reproches, siguen ahí, todavía preparados para nosotros.

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miércoles, 29 de mayo de 2013

Como una orilla donde desembarcan los recuerdos y donde las princesas tomaron al asalto el sueño o, quizá, alcanzaron el abismo y el olvido

Organizar una cabeza de playa es necesario para llegar al corazón de Berlín, pero antes construiremos ciudades fantasmas y ejércitos de cartón piedra. Y así, ellas ascienden haciendo rodar los ojos color de coca cola hacia donde Waterloo arde en un universo de tigres y espejos eternos.

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miércoles, 22 de mayo de 2013

"Todo ese enigma para que el nombre calle mi boca" (Rumi). Deja que el agua sea la tortura de la toca, pero tu recuerdo nunca se perderá en la tormenta.


"Yo he visto cosas que vosotros no creeríais: Atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia". Y así, como en "Blade Runner", nunca sabremos quién es el cazador y el cazado, quién la persona y quién la máscara.  Sólo  quedará la verdad de los recuerdos inventados.

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viernes, 3 de mayo de 2013

Los últimos años tienen su fecha y su momento. Abrimos el museo de los recuerdos y limpiamos delicadamente lo que ya no existe.

Entre un segundo y otro hay un puente de cristal. Pero la noche es el camino donde los escritores firman con humo sus mejores obras, aquellas que jamás publicarán. Pero ahora, en el fin del día, observa las nuevas ciudades que te esperan más allá de las lilas de abril.

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lunes, 22 de abril de 2013

Sin redes para la enfermedad del alma: ¿hemos elegido la anestesia en los espejos envenenados y en los laberintos perdidos?

Dime qué nos detendrá en la caída, ¿o acaso estas redes no son sino para evitar el vuelo útimo de los ángeles que nos devoran el corazón?

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sábado, 20 de abril de 2013

Dentro de los espejos están los días de gloria del tiempo y de los laberintos de piel que allí se esconden para hacer sus reinos perdidos del deseo y de la memoria.

Persevera el dolor y el deseo en los espejos donde os reflejáis y así allí se guardan los tesoros de nuestra isla hasta que venga Samarkanda, Morgan y Peter Pan a agotar el azogue, y a dejarnos en las terrazas de los ángeles de Toledo, reyes de nuestro desnudo y último olvido.

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viernes, 12 de abril de 2013

La paz es una batalla: Kafka ve a Dionisios como un viejo agotado que lleva la contabilidad de las olas en el fondo del mar

Fumo en mi pipa turca de espuma de mar e intento que mi gata se siente en mis piernas, mientras leo las "Cartas a Poseidón" del holandés Cees Nooteboom. Obviamente ella no me entiende, como tampoco nos escuchan los dioses ya sordos y seniles dando vueltas alrededor de olvidados templos. Y así pedimos a los otros lo que ni los dioses ni mi gata pueden conceder.

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jueves, 11 de abril de 2013

Existen los jardines perdidos y las respuestas que flotan en el viento de la tarde

Las cintas, las cortinas de verano, el mundo toma velocidad, pero nosotros, detenidos en nuestro tiempo interior, sentimos el peso de los días y el óxido de la armadura, aquélla de la que hablaba el poema de Kavafis.

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martes, 2 de abril de 2013

Como si para la realidad sólo hubiera la condición de recuerdo, y ahí en esa existencia de escalera sólo pudiera cruzarse con nosotros y saludarnos con la mano desnuda

Nada existe sino el recuerdo, porque el presente es en sí mismo incesante recuerdo, tiempo que siendo presente es simpre pasado. Y así, como dijo el poeta inglés, "si todo tiempo es eternamente presente/ todo tiempo es irremediable". ¿Resuenan pisadas en la memoria, soñador TST?

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jueves, 21 de marzo de 2013

La entrega más allá del tiempo, de la historia y de sus espejos

Así, las palabras han tendido puentes firmes hacia el castillo interior de la pasión, donde las panteras han bebido de los cálices, y tras un tiempo esta ceremonia se ha incorporado a los ritos del templo, allí donde los cuerpos y las almas se unen más allá del espacio acuático.

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sábado, 2 de marzo de 2013

Ella encuentra un poema mío de hace treinta años en una revista

Ultimo día, princesas, pasajeros, alice...Como en un verdadero tango el giro sólo implica acompañar la música; no el avance, pero, atención, sí estamos avanzando, de la misma manera que caen los pétalos de las rosas en otoño, anunciando la próxima resurrección de las sucesivas generaciones, que siendo otras rosas forman parte de la misma declinación.

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viernes, 1 de marzo de 2013

En la noche de la sinceridad y en el camino de las alicias en flor.


Y en la noche de la sinceridad quisiera decir que esta canción (http://www.youtube.com/watch?v=SM5XcLcuHpU)  me hubiera gustado poder compartirla con todas las mujeres que he querido y amado y que también me quisieron y amaron, en el infinito y eterno espejo de esos momentos mágicos que me dieron, aunque ahora sean amigas o ni nos hablemos. Porque yo no sería el que soy sin todo lo que ellas me dieron y compartieron conmigo, en real, en cam y en nuestros mejores sueños.
Y gracias a ti por construir un mundo de magia en estos momentos, mi querida Kira.

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viernes, 22 de febrero de 2013

Días de lluvia, la numeración y el número 32 de "El Álbum de Alice".


Introducimos la mano entre el pasado y el futuro,
y he ahí que acariciamos el gato del presente.
Está con ella: la lleva hacia el espejo de platino de la locura.
Allí, los dos quieren ser tres.

Empuja, empuja, escuchamos, hacia el exterior del espejo.
Que sólo nos quede el presente.
Recoge el cetro del rey muerto y arranca los ojos del muñeco.
Pero el uno es un premio de consolación en el infierno.

Y en el balcón veremos la bandera de las plantas o los árboles.
porque junio antecede a los cónsules en las cámaras de la púrpura.
Así, dejaremos, una vez más, los sueños de Lisboa
para el número que quiere ser dos en el desierto del corazón.

 
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miércoles, 20 de febrero de 2013

El texto llevaba el nombre de "Alice, en el Retiro", y era el número 46 de "El Álbum de Alice".


Atravesamos los jardines franceses y el sol era coracero en la mañana,

no olvides, pequeña, que no hay árboles inocentes,

que vendrán días con lluvia y tormentas de Africa en los cristales.

 

 
¿Quieres vivir en la selva de mi corazón,

acaso construir los túneles en los tilos escondidos de

aquellas ciudades de Ucrania que los bárbaros destruyeron?

 

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martes, 19 de febrero de 2013

Las diversas formas del dolor y del placer o el número 44 de "El Álbum de Alice".


No es cierto que no cambien las montañas en la tierra

ni las estrellas en el cielo,

el pájaro que nos devora el estómago

viene con sus ojos de carbunclo

a anunciarnos la enfermedad del tiempo.

 

 
Dime por qué han vuelto a poner la gasa en el Templo de Jerusalén,

por qué las cosas cambian sin gritar ni rebelarse,

o por qué los puñales tienen tantas formas

de introducirse bajo nuestras uñas.

 

 
El mirlo, las rosas de abril y los perros abandonados

pintarán las paredes de escarlata

y nuestros sueños tendrán el color de los lirios de Eliot

o de la lluvia cuando se confunde con las lágrimas.
 
 
C2

 

domingo, 17 de febrero de 2013

Eclipse o el briilo en la oscuridad como un agujero en el manto de un rey (Número 36 de "El Álbum de Alice")


 
Ejércitos vencidos por un eclipse de luna, así pienso en ellos

cuando veo avanzar la oscuridad por su superficie de luz,

y me doy cuenta de que es imposible que una tierra oscura y muerta

brille en la oscuridad como un agujero en el manto de un rey.

 

Pero, allí está, con la luz fría de los espejos,

sin más explicación que su propia existencia.

 

Del mismo modo que esas heridas abiertas del corazón,

que nos hacen pensar en los otros, en quienes arden muy lejos

y sin embargo nos hacen resplandecer con una luz que no es nuestra,

porque nosotros somos la tierra muerta

esperando el eclipse.

 

C2

miércoles, 6 de febrero de 2013

Alice habla de su máscara o las imágenes son muchas en un único espejo (Número 15 de "El Álbum de Alice")


Alice habla de su máscara, del desierto donde las sombras
nos hablan de aquella Madeira donde nunca fuimos
a escondernos de nosotros mismos.

Porque en ti está el recuerdo infinito
de cuando leíste para mi el poema de Alfama.
Y el silencio de nieve de las tardes
tras azotar tu piel.

O el calor de mi mano entrando en tu cuerpo en la Plaza Mayor.
Detenida la imagen en la cueva roja de la cración de los rubíes.
Todas fuiste tú, Alice, en mi solo espejo.

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sábado, 2 de febrero de 2013

En la habitación de Lisboa donde se tortura la piel (Número 53 de "El Álbum de Alice")


El olvido y las princesas

Los días de primavera me acercan a la muerte porque llega tu recuerdo,
y las ciudades que no vimos ocupan un lugar en el salón de los padres,
sabes, coloca bien los cuchillos del postre, pero no los uses
conmigo: yo hace tiempo que huí de la casa de la chica del norte.

Y ahora, cuéntame si quieres que te haga daño
y las pinzas recuerdan la historia de las sombras
de quienes no se amaron y sólo querían el desprecio.

Tú no eres tú, y sólo existes en la única tormenta que te crea,
monstruo de mi razón, serás mi bandera oscura,
la espada preferida para el olvido de las princesas.

C2

viernes, 1 de febrero de 2013

Cuando el cielo está oscuro se ven mejor los objetos... (Número 21 de "El Álbum de Alice").

Morgan escribe a Alice.

Cuando el cielo está oscuro se ven mejor los objetos
que observamos desde nuestra habitación.
Y es que ahora, en este momento, veo una gran grúa de larguísimo brazo,
y cuya lógica de mantenerse, así, contra el cielo,
una masa de azul sucio, no es fácilmente comprensible.
 
Parece que basta un contrapeso, unos bloques de hormigón,
para  conseguir ese equilibrio que nos asombra.
Antes, una conversación sobre la fidelidad me ha hecho pensar
en las carreras de coches donde el conductor
jamás cambia de carril, sus ojos fijos en la meta.
También esa línea permanente, como la torre de la grúa,
nos habla de algo a la vez irreal pero sumamente eficaz.
 
A veces quisiéramos ser ese alférez de navío de su Majestad la Reina,
que siempre mira la única bandera de la Royal Navy,
que no siente dudas en su corazón
y que permanecerá con el pulso firme incluso en medio de la batalla.
Tan encomiable en las películas donde muere
para que el héroe siempre se lleve el premio final.
 
Pero, algo sucede en nuestro sueño de perfección.
No moriremos en los brazos de nuestra princesa.
La isla de Tortuga llega hasta nuestro espejo y
en sus bordes se anuncian las banderas negras.
El cielo está oscuro y sucio
mientras la grúa blanca
nos habla de los milagros de la fé.

Aunque Morgan conoce su destino
y se prepara, lentamente,
como quien nunca retrocede,
como quien se sabe condenado en las puertas de Alejandría,
a su jaula de metal en los puentes del Támesis.
 
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lunes, 28 de enero de 2013

"Encontré a una dama jugando con sus soldados en la oscuridad" ( L. Cohen), o el misterio de la mirada de Aquiles

La mirada de Aquiles sobre Pentesilea fue un enigma para Homero, incluso intentó que diera un sentido general a la propia obra, más allá de las batallas y las luchas de los héroes. Quiso mostrarnos que incluso el destino se detiene ante la destrucción incesante en este mundo de la belleza, y supo hablarnos de las lágrimas del elegido por los dioses que abrazó la muerte.

C2

martes, 22 de enero de 2013

Paisaje tras las batallas, todas incesantemente perdidas, pero avanzando siempre contra el viento de la historia y sus espejos, tigres y laberintos eternos.

Las rejas y la sangre no salvarán el skyline de la ciudad, y los recuerdos de mesas, pájaros y escaleras tampoco caminarán sobre las aguas del Mar Rojo. Pero, dime, qué manos has estrechado ahí y cuantos labios han dejado sus marcas en las postales quemadas por la luz.

C2

viernes, 18 de enero de 2013

El limite del horizonte o cuando hay que mirar desde el suelo

Cuando sir Héctor buscaba a Lanzarote encontró a un guardabosque y le dijo: "¿Sabes de alguna aventura en este país que sea por aquí cerca", cuenta Mallory en "La muerte de Arturo". Y ahora también nos preguntamos algo semejante. Lo dirá el tiempo.

C2

sábado, 12 de enero de 2013

La pregunta que no respondió Carroll: si el espejo era puerta (atascada a veces; otras, ya abierta y que nos lleva a la libertad) o ventana (que lo mismo nos permite ver las estrellas que saltar a la calle)

Así, saludando al río fluyente siempre de la infancia o quizá detenida en el hielo de los recuerdos, existe una estatua de Alice. La vemos, por un instante, detenida; pero ya parte del cuerpo ha atravesado el azogue y está presta a seguir su camino.

C2

viernes, 11 de enero de 2013

A veces vemos árboles de ramas taladas, pero, atención, junto a ellos, en la tierra, la marca de las futuras aguas del deshielo.

El conde polaco Jan Potocki imaginó en su "Manuscrito encontrado en Zaragoza" un viaje por una España profunda. Ahora, también vemos, en las tierras del amanecer, cómo el corazón vuelve a latir, allí donde la naturaleza nos habla del renacido abril de Eliot.

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lunes, 7 de enero de 2013

Días de niebla y fuego: hemos elegido la intensidad, hemos elegido aquel hielo que se abre con el hacha del fuego y del dolor.

Dijo el escritor de Praga que la literatura tenía que ser el hacha que rompiera nuestro hielo interior, y ahora recordamos los días de la lluvia con la ropa mojada, las tardes donde la nieve y sus silencios nos esperaban en nuestro portal, los caballos blancos vistos a través de una ventana en el último y tentador hotel.

jueves, 3 de enero de 2013

A las ventanas abandonadas llegan los colores de las ilusiones a enseñarnos la fugacidad de lo existente, incluso de la belleza amada.

Así, en un sueño eterno, permanecen los recuerdos, gotas de agua en la lluvia que se decía en aquella película. Pero a veces, recorriendo la ciudad, nos sorprenden imágenes así, que, por un instante, simbolizan la inútil coraza de la belleza y el amor frente a la muerte, el olvido y la nada.

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